Yasmina Khadra
Sellerio Editore, Palermo 2015
pagg.162
Ich bin Muammar Gaddafi, der Mythos, den der Mensch gemacht hat. Wenn heute Nacht weniger Sterne am Sirte-Himmel sind und mein Mond so klein wie ein Nagelfragment aussieht, dann liegt das daran, dass ich der einzige Stern bin, der zählt.
Vielleicht ist alles in diesem Satz die Essenz dieses Buches, in dem Yasmina Khadra, das weibliche Pseudonym des Schriftstellers Mohamed Moulessehoul, versucht, sich in ihrer letzten Nacht, der letzten zwischen 19 und 20 Oktober von 2011, versteckt in einer Bunker von Sirte. Die Erinnerungen an die Kindheit, seine Jugend und die Eroberung der Macht hüllen ihn ein. Für die Gläubigen, die bis zum Ende bei ihm bleiben, ist er immer der Bruder Guida. Und er ist von seiner Allmacht und seinem Stolz so geblendet, dass er sich weigert zu glauben, dass dieses Ende nahe ist.
Ich weigere mich zu glauben, dass die Glocken der Kreuzfahrer für mich tot klingen, für den aufgeklärten Muslim, der sich immer gegen Infamies und Verschwörungen durchgesetzt hat und der immer noch hier sein wird, wenn die Gefahr abgewendet ist. Der heutige Protest - dieses Simulakrum des Aufstands, dieser verpatzte Krieg gegen meine Legende - ist nur ein schwieriger Schritt auf meinem Reiseplan. Sind das nicht die Prüfungen, um die Götter zu schmieden?
Er kann sich nicht vorstellen, dass sich die von Staub bedeckten Nomadenvölker, die er befreit und beneidet hatte, gegen ihn wenden können.
Die Wut, die den Platz vergiftet, ist eine Entartung, eine Schande, ein Sakrileg. Ein unglaublicher Beweis der Undankbarkeit.
Er lebte als Kind in Armut, ertrank in seinem Speichel und träumte von einem Hühnerschenkel. Als er an die Macht kam, entschied er sich, im Luxus zu leben, um ihn verachten zu können und um zu zeigen, dass kein kostbares Artefakt es verdient, geheiligt zu werden, dass kein Gral in der Lage ist, einen Schluck Wein in den Status eines Zaubertranks zu versetzen. Egal, ob Sie in Lumpen oder Seide gekleidet sind, bleiben Sie, was Sie sind ... Und ich bin Gaddafi, wie souverän er auch sein mag, der auf einem Thron oder auf einer Bordsteinkante sitzt.
Ein Porträt, das vom Autor gemalt wurde, von einem Mann, der gleichzeitig klar und verrückt ist. Der Nebel des Stolzes und des Durstes nach Macht, der seine Sicht verdeckte, lässt erst nach, als er spürt, dass das Ende kommt. Erst dann merkt er das ein souveräner kann keine freunde haben, er ist nur von feinden umgeben, die hinter ihm verschwören, und von opportunistischen schlangen, die er in seinem busen aufzieht. Erst dann merkt er das Die Leute sind ein Sirenenlied. Sein Eifer erzeugt eine verderbliche Sucht. Es ist das Vize par excellence der erhabenen Egoisten, ihres abendlichen Nirvanas und ihres geplanten Untergangs. Und diese Leute, die ihn gefeiert hatten, waren jetzt durch tausend Brüllaffen vertreten, weißlich bellende Münder, blutunterlaufene Augen, Hände, die versuchten, ihn zu zerquetschen.
Die erzählende Stimme Rais beschreibt diese Momente bis zu seinem Tod und seiner Verklärung in kleinsten Details, selbst in den brutalsten.
Ich habe das Stadium der Menschen überschritten, dieser verderblichen Wesen, die mit Stolz und Irrtum vermischt sind. Ich vermache meine fleischliche Hülle als ein Bündel, in dem ihr eigenes Elend eingeschlossen ist, und bereite mich - frei von Ängsten und Engstellen - darauf vor, in den ewigen Himmel zu fliegen, wobei die Sünden in meinem Blut gewaschen und in meinem letzten Atemzug gesühnt werden , weil ich als Märtyrer sterbe, um in der Legende wiedergeboren zu werden. Ich bin nicht länger der Rais, ich bin ein Prophet. Niederlage ist mein Dünger: Ich werde in Zukunft überproportional wachsen und die Gipfel der Berge überwinden.
Und seine Seele löst sich vom Körper.
Gianlorenzo Capano
