„Papa, du gehst jeden Tag im gleichen Kleid aus, ich frage Mama, wohin du gehst, und sie sagt: ‚zur Arbeit‘.“ Welchen Job machen Sie?“, „Das Kleid heißt Uniform, ich trage es, weil ich Soldat bin“.
Riccardo war ratlos, für ihn war der Soldat ein großer böser Mann, der noch mehr böse Feinde tötet, der Soldat war ein bisschen Superman und ein bisschen Cruella de Vil. Aber er hatte noch nie erlebt, dass sein eigener Superheld Gewalt anwendete.
„Und jeden Tag erschießt du jemanden?“, „Nein, bitte! Zum Glück schießen wir fast nie.“
Riccardo war verwirrt: „Was machst du dann?“, „Ich diene dem Land, mein Sohn“ und als die Nacht auf den Tag folgt, kam unweigerlich eine weitere Frage.
"Was ist der padria? Warum dienen Sie ihm?“, „dem Vaterland, mit dem ti, es ist der Ort, an dem wir unsere Wurzeln haben, der Ort, an dem unsere Väter lebten, und ich diene ihm, weil ...“, „ok, ich verstehe was.“ padwieder verbunden“ und, ob zufrieden oder gelangweilt, machte er sich wieder daran, seine Bausteine zusammenzubauen, um ein neues Raumschiff zu erfinden. Aber als ich an diesem Tag in die Kaserne ging, verspürte ich ein Gefühl der Leere. Diese enzyklopädische Erklärung von Patria repräsentierte mich nicht mehr.
Warum gehorchen und ein Risiko eingehen? padria? Was hatte ich mit dem Land meiner Vorfahren zu tun, das ich nie kannte? Und diejenigen, die ich kenne, wären sie wirklich stolz, wenn sie anstelle eines Sohnes ein Kreuz zum Andenken hätten? Enttäuscht und müde, mit hängenden Schultern unter der unsichtbaren Last leerer Worte, fühlte ich mich gefangen in einem Job, den ich nicht mehr ändern konnte, den ich aber aus käuflichem Interesse ausführte. Seitdem feierte ich das Hissen der Flagge aus Pflichtgefühl, ohne jede Begeisterung. Ich flüsterte eine „ferne“ Hymne und fragte mich, wie wahr es sei, dass ich „bereit zum Sterben“ wäre, wenn Italien anrufe. Ich wusste die Antwort, aber der rhetorische Richter meines Gewissens verbot mir, eine schreckliche Wahrheit zuzugeben.
Einige Zeit später kam der Tag für eine Zeremonie, ein Jubiläum oder eine Feier, bei der frühere oder zukünftige Märtyrer geehrt wurden. „Papa, du trägst heute ein neues Kleid!“ Riccardo hört das Klirren der Medaillen, die ich diagonal anordne, und ruft begeistert: „WOOOW!“. Ich drücke sie sanft in meiner Hand. Ich fühle einfach kaltes Metall.
„Was sind das für eiserne Reifringe?“, „Medaillen“, antworte ich hastig. Die Zeiten, in denen man stolz auf sein Gewicht war, sind lange vorbei. Heute bin ich nur noch eine Gewohnheit, eine Eitelkeit. Doch Riccardo ist mit der Verwunderung eines Kindes fasziniert. Er dreht sie immer wieder in seinen dicken Fingern und fragt: „Kannst du sie mir geben?“ Ich bringe sie zur Schule!“ „Na ja, nein. Ich kann sie dir nicht geben, sie sollten nicht verschwendet werden, sie haben eine tiefe Bedeutung und wenn sie verschenkt werden, verlieren sie an Wert. Sie müssen verdient werden.
„Und wie hast du sie verdient? Was bedeuten sie?“ Ich kann nicht antworten, mein Kopf dreht sich. Ich erinnere mich an einen jungen Mann, der mit der Rücksichtslosigkeit seiner „grünen Jahre“ auf ein zerstörtes Land blickt. Mit den Augen der Erinnerung sehe ich eine in Rauch gehüllte Stadt. Ich erinnere mich an den staubigen Tag, an dem ich müde vom neunstündigen Wachdienst die Fliegen verfluchte, die um meine Augen trinken wollten. Diese verschleierte Frau kam auf mich zu. Ohne Überzeugung befahl ich ihr aufzuhören. „11/5“ würde Jahre später kommen und ich dachte nicht an Bomben oder Anschläge. Und dann flehten diese schwarzen Augen, wunderschön, verzweifelt und aufrichtig, um mein Vertrauen. Der Instinkt siegte über die Angst und ich ließ sie näher kommen. Dann habe ich es gesehen. Versteckt in den üppigen Gewändern lag das Kind in ihren Armen. Er war 6 oder XNUMX Jahre alt. Es war weiß, dieses Weiß, das einen Schlaf ohne Wiederkehr ankündigt. Die Brust hob und senkte sich, um sie im letzten Moment einem zynischen und unvermeidlichen Tod zuzuführen. Ich rief den Marschall an, der den Arzt rief. Dieser lief, das Mittagessen noch im Mund, neben mir her, umarmte das schmutzige Kind und nahm es, wortlos über den Bissen grübelnd, mit. Die Mutter, die auf dem Bürgersteig saß, weinte lange schweigend. Später erfuhr ich, dass sie ihren Mann zehn Tage zuvor vor ihren Augen getötet hatten. Er war Arzt gewesen, aber er hatte jeden behandelt, sogar die Kinder padria falsch. Sie brachten den Kleinen in die Krankenstation. Ich habe ihn nie besucht. Ich hatte Angst, die Zuneigung zu spüren, die sich kurz darauf in Verlustschmerz verwandeln würde.
Ein paar Tage oder ein Jahrhundert später, während ich die Minuten zählte, die noch fehlten, um von dieser anderen, ewigen Wachschicht abzusteigen, sah ich sie. Die verschleierte Dame betrat mit einem blauen Pass den Stützpunkt. Ich fragte nach seiner Geschichte, sie sagten mir, dass das Kind eine halbschwere Krankheit gehabt habe. In einem friedlichen Land hätten sich die Eltern ein wenig Sorgen gemacht und ihn zum Arzt gebracht, ihm zwei Antibiotika gegeben und dann wäre er wieder zum Spielen gegangen. Aber dort, wo es keine Heimat mehr gab, hatte eine einsame und verwirrte Witwe Medikamente für ihren Sohn aus der Apotheke ihres gerade getöteten Mannes ausgewählt. Er hatte die falsche Mischung gemacht und ihn vergiftet. In ihrer Verzweiflung hatte sie alle um Hilfe gebeten: Niemand konnte ihr helfen. Niemand wollte diese Familie retten, die vom Blut des Verräters infiziert war. Sie hatte ihren Stolz und ihre Würde heruntergeschluckt und war sogar zu denen gegangen, gegen die sie Hass und Groll hätte empfinden sollen. Sie wurde ausgelacht. Dann, bevor sie sich selbst sterben ließ, hatte sie beschlossen, ihr Baby einem unbekannten Arzt zu geben, der aus einem Land mit anderen Vorfahren stammte. Während ich mit meinen Gedanken in diese Gedanken versunken war, meine Hand auf meinem Gewehr und meine Augen wachsam, wartete ich ein paar Augenblicke, und da kamen sie Hand in Hand, Mutter und Sohn, heraus und sprachen unbekannte Dankesworte. Sie hatten ihn gerettet.
„Papa Papa! Wie hast du sie verdient?“, mit einem Kloß im Hals und leuchtenden Augen kehrte ich in die Realität zurück, „den schönsten Job der Welt machend“. „Er hat sie dir dort gegeben padwieder verbunden? Was bedeuten sie?“, „Ich weiß die Bedeutung nicht mehr, aber sie erinnern mich daran, dass das Heimatland der Ort ist, an dem ein Arzt ein Kind wie Sie zum Lächeln bringen kann, ohne zu fragen, wer sein Vater ist.“ Heimat ist das Land, das du mir geliehen hast. Die Heimat seid ihr, eure Mutter und eure Großeltern. Heimat ist der Ort, an dem meine Familie glücklich leben kann und den ich um jeden Preis dankbar verteidigen werde.“
