Donbass - Cap.4: Niemandes Land

(Di Giorgio Bianchi, Giampiero Venturi)
02/07/16

Es ist früh am Morgen und das Telefon klingelt; Anrufe über Feniks SIM sind immer wichtig, da keine anderen Telefongesellschaften an der Front agieren. Es ist Yuri, der Kommandeur des in Spartak stationierten 5. Bataillons. Er stand zu seinem Wort. Zum dritten Mal empfängt er uns, aber dieses Mal möchte er uns ein Geschenk machen: Er wird uns zum vorgeschobenen Sichtungsposten führen, der über das Niemandsland hinausblickt, von wo aus ihm der Feind direkt in die Augen blickt. 20 Minuten und Felix mit seinem roten Lada ist der übliche Treffpunkt.

Du gehst schnell und siehst dich um; Das Szenario ist zeitlich und räumlich unbeweglich. Nur die Details ändern sich, die das im Krieg geschulte Auge jeden Tag mehr offenbart: die riesige Straße mit den abgerissenen Werbetafeln, die baumelnden Eisenbahnmasten und die ersten kleinen Häuser, aus denen die Rosen aus dem zu hohen Gras lugen. Streunende Hunde, entwurzelter Asphalt, verstreuter Schutt und ein isolierter Bauer, der seinen Garten hackt. Es ist surreal, also ist sie es, es ist Spartak ...

Im Haus angekommen ist der Empfang so herzlich wie eh und je. Als Gegenleistung für die Gastfreundschaft brachten wir Tee, Kaffee, Zigaretten, Erfrischungsgetränke, Mineralwasser und die lebenswichtigen Sonnenblumenkerne mit, eine Folter gegen den Durst, aber eine lebenswichtige Droge für die Menschen im Donbass …

Der Kommandant sagt, das Erreichen des Außenpostens sei zu gefährlich für die Intensität der Schüsse. Wir müssen verschieben. Wir machen es uns gemütlich und probieren das Gletscher dass Alexiej für uns vorbereitet hat. Den Soldaten dabei zuzusehen, wie sie ihrer Routine nachgehen, fühlt sich an wie ein alter Film, der nur für uns neu eingefärbt wurde. An der Front vergeht die Zeit langsam, so langsam, dass sie oft stehen bleibt: Jemand rasiert sich, jemand wäscht Kleidung, jemand duscht, jemand fegt die Veranda … Jeder Job dient dazu, mit dem Denken aufzuhören und Anspannung, Angst und Langeweile zu vertreiben. In der Zwischenzeit zerkleinert der Koch das Gemüse. Vielleicht, weil wir Gäste sind, oder vielleicht ist es auch so: statt des Üblichen Kascha du isst okroshka die traditionelle kalte Suppe.

Nach dem Mittagessen kommt uns Spartaco, der italienische Freiwillige der Donbass-Armee, besuchen. Es kommt aus einer vorderen Position, 600 Meter von unserer entfernt (und 700 von den Ukrainern). Er sagt uns, dass unsere „Reise“ sehr gefährlich und vor allem außergewöhnlich sei: Er betont mehrmals, dass es bedeute, dass sie uns vertrauen, wenn sie uns dorthin bringen. Im Donbass gibt es derzeit keine westlichen Journalisten, insbesondere in solch fortgeschrittenen Positionen.

Zeit verbringen. Die Wolken ziehen auf und der Wind nimmt zu. Der Himmel wird dunkel wie Blei und das Donnergrollen stiehlt das Echo der Artillerie. Es ist ein anderer, längerer Ton, aber der Effekt ist derselbe: Es ist gruselig. Der Kommandant ruft uns: Es ist der richtige Zeitpunkt zu gehen. Der Lärm des Windes, der Donner und der dunkle Himmel überdecken einen authentischen Marsch. Es wird viel gelaufen und gelaufen. Keine kugelsichere Weste; nur Helm und Vegetata. Ukrainische Scharfschützen sind in Position und warten auf nichts anderes.

Der Sturm naht, die Apokalypse kam uns noch nie so real vor. Wir marschieren schnell durch verlassene Alleen, verlassene Gärten und verlassene Innenhöfe. Überall Trümmer, Verwüstung, explodierte Munition und… gesegnetes, gesegnetes hohes Gras. Der Kommandant zeigt auf ein Haus auf einer leichten Anhöhe, dessen Fenster durch die Explosionen verblendet waren. Wir treten schnell ein und steigen hinauf: schmiedeeiserne Geländer, Kristallkronleuchter, ein Kamin … stellen wir uns Toasts, Lächeln und Partys aus vergangenen Zeiten vor. Die nun gelöschten und unterstrichenen Schriftzüge an den Wänden sprechen stattdessen von Vorstößen und Rückzügen. Über Holzbretter gehen wir immer noch hinauf zum Dachboden. Die Treppen sind weg. Dach und Seitenwände sind verschwunden. Wir kriechen über messerscharfe Trümmer, bis wir unter ein Stück Mauer gelangen. Ein Tisch, ein Stuhl, Teile einer Haubitze, zurückgelassen in den Trümmern …

Wir befinden uns im echten Krieg, grausam und voller Rost. Wir lehnen uns zwischen den abgebrochenen Ziegelsteinen hinaus. Entlang einer imaginären Linie, die sie uns als Front zeigen, steht eine Flagge, so gelb wie der Weizen, blau wie der Himmel ... Von hier aus gesehen ist es nur die Flagge des Feindes. Es bleibt keine Zeit, über etwas anderes nachzudenken. Die Verwendung eines Fernglases tagsüber wäre für einen Außenposten, der normalerweise nachts genutzt wird, zu gefährlich. Wir kriechen wieder zurück und machen uns wieder auf den Weg zur vorgerücktesten Position. Es ist 4 Uhr nachmittags, aber es scheint schon Abend zu sein. Der Sturm steht vor der Tür; Das Donnergrollen ist jetzt ohrenbetäubend. Um das Ziel zu erreichen, sind es 300 Meter auf freiem Feld. In der Hoffnung auf Tarnung und auf Gott muss man schneller laufen als der Wind.

Das Gras ist an manchen Stellen sogar mannshöher, aber plötzlich ein Schuss, dann ein kurzer Schuss ... Wir wissen nicht, ob sie uns gefunden haben oder ob sie woanders schießen, aber wir rennen schnell, ohne nachzudenken. Kurzatmigkeit wechselt mit Kurzatmigkeit. Der Kommandant spricht über Funk und bald treffen weitere Schüsse ein, diesmal näher. Sie decken unseren Vorstoß. Wasserpfützen, leichte Kabel zum Springen wie ein Spiel für Kinder, Löcher, die man meiden muss, Gras, das einem ins Gesicht peitscht, dann schließlich ein Gebäude und ein Fensterladen. Betontreppen, Leitern und schon gelangt man zum Dachboden. Das riesige, von Holzbindern getragene Gewölbe erinnert an eine Kathedrale.

Ein Mann in Tarnung liegt auf einer Matratze und einer auf einem Stuhl mit einem Fernglas in der Hand begrüßen uns mit einem Kopfnicken. Der Kommandant schnappt sich ein Fernglas und klettert die Träger hinauf: Von da an haben die Bewegungen der Ukrainer keine Geheimnisse mehr. Nach einer kurzen Beobachtung überreicht er uns das Fernglas und lädt uns zum Schauen ein. Man sieht alles: die Schützengräben, die Bunker, die mit Sand gefüllten Munitionskisten. Mit einem Bakelit-Telefon kommunizieren Sie mit dem Kommando; Es gibt keine Bewegung, die dieser Position entkommen kann.

Es beginnt zu regnen. Ich weiß nicht warum, aber es sieht gut aus. Ein wissender Blick in die Tür, das naive, kindliche Lächeln des Kommandanten und dann eilig wieder weg.

(Fotos/Bilder: Giorgio Bianchi)