Donbass - Cap.3: Zwei Tage an der Front, unter den Bomben der ukrainischen Armee

(Di Giorgio Bianchi, Giampiero Venturi)
29/06/16

Nach Schwierigkeiten aller Art wird die Initiative ergriffen. Mit dem marshrutka Wir fahren nach Yasenavataia, der Stadt nahe der Frontlinie. Niemand würde auf die Idee kommen, einen Bus anzuhalten Babusche und Pendler; Mit 25 Rubel kommen wir alle unbeschadet durch Kontrollpunkt. Eineinhalb Stunden zwischen verlassenen Minen und gepflegten Gärten.
Im Bus sind Gesten, Blicke und Lächeln der Schlüssel zu einem surrealen Gespräch. Manchmal ist es nötig, manchmal weniger: sobald wir ankommen, anstatt uns zu begleiten Doma-Verwaltung Sie übergeben uns drei Soldaten mit Kalaschnikows ...
Nach Prüfung der Unterlagen begleiten sie uns ins Rathaus: Begrüßungen, Lächeln, ungläubige Blicke … Als Weihnachtsmann verkleidet hätten wir weniger Überraschung erregt.

Nach Yasenavataia dauert es nur Phönix, die DNR-Telefongesellschaft. Das Zugangspasswort erhalten Sie von uns wi fi der Struktur. Nach einiger Zeit trifft auch der Englischlehrer der Stadt ein und fungiert als Dolmetscher.

Wir werden in das Zimmer des Bürgermeisters geführt; robuster Körperbau, ein Blick, der keine Antworten zulässt und ein Tattoo auf dem Unterarm. Er nimmt ein Kaliber 9 aus der Schublade und Scarrella … Das ist eine prägnante Art zu erklären, dass sich der Donbass im Krieg befindet.

Der Bürgermeister ist eigentlich ein ruhiger Mann, der die Gelegenheit nutzen möchte, um Yasenavataia die richtige internationale Bekanntheit zu verschaffen. Hier sind es nur wir. 

Nach 5 Minuten haben wir ein Auto mit Fahrer und dem Englischlehrer als Dolmetscher.

Wir umrunden die Stadt, einen wichtigen Eisenbahnknotenpunkt, Land der Autofabriken und Minen.

Zerbombte Häuser und verlorene Blicke von Menschen, die alles verloren haben. Es ist ein ständiger Refrain.

Das Betreten dieser vom Krieg zerstörten Häuser ist ein bisschen so, als würde man die Schublade eines anderen mit Erinnerungen öffnen. Es sorgt für Peinlichkeit und regt gleichzeitig die Fantasie an: Blumentapeten, Nippes auf den noch stehenden Möbeln … alles riecht nach Erinnerung. Die Trümmer riechen nach Grauen und diese würdevollen Frauen haben in ihren Augen die Fassungslosigkeit der Unverständigen. Yelena, unsere Dolmetscherin, übersetzt mit Tränen in den Augen. 

Ein Wohnzimmer, ein Schlafzimmer mit einem Kalender noch im Jahr 2014 und eine Küche: Darin befindet sich ein Kind, das im Morgenlicht wie ein kleiner Heiliger Sebastian aussieht. Mama trocknet Lindenblüten, die für Kräutertees verwendet werden.
Kehren wir zum Bürgermeister zurück: Er schlägt vor, gefiltert durch Yelenas ungläubigen Blick, nach Spartak an die Front zu gehen.
Wir müssen fliehen, denn der Abend steht vor der Tür und mit ihm die Bomben. Viele, viele Bomben... Und mit ihnen Angst, genauso viel Angst...
Der Bürgermeister steigt in seinen X3 wir auf der Wolga des Fahrers…

 
Kriegskonvoi, die Nacht naht und es ist keine Minute zu verlieren …
Wir kommen an: Vor uns erinnert die Skulptur mit dem Namen der Stadt, die jetzt von der Vegetation begraben ist, an ein einheimisches Totem, das am Eingang eines Dorfes im Dschungel aufgestellt ist.

Das Herz schlägt; Beine wackeln; Die Schüsse hallen wider ... Es ist kein Film, es ist Krieg. Wir befinden uns in einem echten Krieg im Herzen Europas. Ein Live-Horror, der von den westlichen Medien ignoriert wird.

Wir bewegen uns zwischen den einsamen und verlassenen Alleen: der beißende Geruch von Schießpulver, die scharfen Geräusche von Schüssen aus der Nähe und aus der Ferne. Ein Milizionär auf dem Fahrrad kreuzt uns: Es ist alles surreal.

Es führt uns zur Hütte: Veranda mit Weinreben, bellender Hund, zerbrochene, mit Sandsäcken verstopfte Fenster, an den Wänden gelehnte Kalaschnikows.

Es war ein kleiner Dacia, der in eine Militärkaserne umgewandelt wurde.
Der Kommandant beginnt mit dem Bürgermeister zu reden: ein paar Worte auf slawische Art und dann die Antwort: Lasst uns über Nacht bleiben.
Lass uns eins nehmen Gletscher, ein Tee, ein Zeichen slawischer Gastfreundschaft.

Der Kommandant des Postens erklärt uns die Regeln:

  • Sie fotografieren nichts, was Ihren Standort verrät
  • Abends kein Licht draußen
  • Du gehst nur in Begleitung raus
  • am ersten Boom es bleibt bis auf weiteres dort

Er zeigt uns den Bunker: Rechts führt eine Treppe in einen Keller, der durch einen Dachboden aus Stahlbeton geschützt ist. 
Drinnen Feuchtigkeit, ein muffiger Geruch, Mücken, Kinderbetten, Lada-Sitze, die ausgerissen und in Sofas verwandelt wurden, Gurken und Konserven …

Außerhalb dieses ungesunden Ortes riecht es fast balsamisch nach Schießpulver.
Zwei Jungen aus dem Bataillon nehmen einen Ball und beginnen in der Allee zu dribbeln.

Ein gemeinsamer Blick zwischen uns und schon ist es ein Übungsspiel: Italien-Neurussland... Auf dem harten Asphalt endet es 5:2 für uns.

Einer von ihnen bietet uns eines an russische Dusche um Schweiß und Müdigkeit zu beseitigen.
Das aus einem Brunnen entnommene und mit einem Eimer über den Kopf gegossene Wasser ist reines sibirisches Eis.

Es ist Zeit zum Abendessen.

Die Soldaten sind präzise, ​​ordentlich, akribisch sauber, jede Geste ist nötig ... Von der Brancaleone-Armee der Anfangszeit ist keine Spur mehr zu sehen: Das sind echte Soldaten.

Lass uns was essen gehen Kascha, wie gestern, wie morgen, wie immer. Wechseln Sie einfach die Gewürze.

Nach dem Abendessen ziehen sich vier von ihnen in eine Ecke zurück und beginnen zu spielen Dorac, traditionelles russisches Kartenspiel, während Commander Yuri mit uns spricht.

Ein Notizbuch, ein Stift, ein paar einfache Wörter Englisch und viel Kommunikationswille tun ihr Übriges.

Die Zeit vergeht langsam, markiert durch das Ticken einer Snoopy-Uhr, die an der Wand hängt, ein liebevolles Erbe der alten Gastgeber.
Im Hintergrund tobt bei Einbruch der Dunkelheit der Kampf angesichts der Abgewiesenen.

Artillerie grollt, schwere Maschinengewehre wiederholen ihren monotonen Refrain.

Und dann in der Ferne ein kaum wahrnehmbares Doppel pum pum…. Wir plaudern, spielen nebenbei, schlafen drinnen.
Und dann zwei schnelle Pfiffe wie ein herabstürzender Raubvogel; du quietschst wie Nägel auf einer Tafel; Gewalttätig wie ein Hochgeschwindigkeitszug, der mit voller Geschwindigkeit auf eine Betonwand prallt.

Köpfe heben sich, die Zeit bleibt stehen, das Gehirn reagiert ... Mit dem Bauch auf den Boden, trotz der an der Brust hängenden Kamera, trotz des Betonbodens, trotz der Tatsache, dass keine Zeit zum Verstehen blieb.

Ein drei Sekunden langer Pfiff, dann ein Brüllen, ein greller Blitz und schließlich überall ein Trümmerregen. 

Und dann folgt ein zweiter, lauterer, grausamerer Schlussschritt …

Keine Zeit, der Bunker, ein Lauf, die Treppe…. Niemand dachte. Eine Art kollektive Intelligenz hat uns an den richtigen Ort geführt … Das Licht ist ausgegangen, wir tappen im Dunkeln, wir drängen uns … Wir zählen uns selbst … Drei fehlen noch und liegen immer noch oben.

Noch ein Pfiff, noch ein Brüllen, alles bebt. Der Putz fällt wie Mehl vom Dachboden, der Kommandant rennt zum Eingang und schreit in Richtung des Hauses, aus dem Stimmen kommen. Dann wieder dieser verfluchte Pfiff und alle wieder am Boden … Der Kommandant immer noch in der Nähe des Eingangs, als wolle er bei seinen zu Hause gebliebenen Soldaten sein … Und dann immer wieder diese Rufe, diese Rufe von oben.
Im Bunker hält sich jemand die Ohren zu, jemand betet.
Noch zwei Pfiffe, noch zwei Brüllen …

Der Tod kommt vom Himmel und sucht uns….

Es ist jetzt klar, dass die Position geortet wurde und jemand in ein paar Kilometern Entfernung lediglich die Aufnahme korrigiert.
Dann zehn Sekunden Pause, ein Ruf des Kommandanten und drei Gestalten tauchen aus der Dunkelheit auf und stürzen sich in den Bunker ...

Sie sind benommen: Sie berühren ihre Köpfe, sie rollen sich in der Embryonalstellung zusammen. Es ist schrecklich.

Einer von ihnen befindet sich offensichtlich in einem Schockzustand: Sein Name ist Mahoy und es ist das zweite Mal, dass er nur wenige Schritte von seiner Position entfernt bombardiert wird.
Er dreht den Kopf herum, schaut ohne etwas zu sehen, berührt sich selbst, als wäre der Körper nicht sein eigener ... die Augen eines zu schnell erwachsen gewordenen Kindes suchen nach Zuneigungen, die im Moment unmöglich sind ... Dann mehr Pfeifen und mehr Fässer ... Immer weiter entfernt, immer weniger bedrohlich, ein Zeichen dafür, dass die Gefahr zurückweicht wie ein Hurrikan, der woanders hinzieht.

Es ist eine gute Zeit, hineinzulaufen und Helme, Schutzwesten und Decken zu holen.

Die Nacht schreitet voran und die Temperatur sinkt.
Mücken lassen keine Ruhe, Zigarettenrauch ist schlimmer als Tränengas.

Die Gesichter beruhigen sich.

Nicht Mahoys... Er hält sich immer wieder den Kopf und wendet sich verständnislos ab. (Er wird nach zwei Tagen nach Hause geschickt nda).

Sekunden, Minuten, Stunden vergehen ...

Die Hintergrundgeräusche sind immer die gleichen, aber das Brüllen ist jetzt weit entfernt … Der Hurrikan ist verschwunden. Der Kommandant kommt heraus, wir gehen alle raus. Er raucht noch eine Zigarette. Es ist unmöglich, vorne nicht zu rauchen.

Er seufzt und befiehlt dann, zurück ins Haus zu gehen.

Überprüfen Sie den Schaden: zwei geborstene Fenster, überall Glas, heruntergefallene Sandsäcke, bröckelnder Putz und Risse in den Wänden.
Der Kommandant sagt, man solle sich auf die Betten stützen, aber die Ohren offen halten. Du schläfst wenig, du schläfst schlecht, aber endlich dämmert es.
Es herrscht Stille, gut zu verstehen, was passiert ist.
Dies lässt sich anhand der Trümmer nachvollziehen, die das bisher unberührte und saubere Atrium bedecken; vom Tor aus, wo man die Fragmente des herausgerissenen Asphalts sehen kann; auf dem ersten Krater, zwanzig Schritte vom Haus entfernt; Beim zweiten Krater, der perfekt mit dem vorherigen übereinstimmt, versteht man es noch besser.
Der Kleine hat die normale Größe, wie man sie vor allem in Spartak oft sieht …

Der zweite sorgt für Bestürzung … Drei Meter breit und zwei Meter tief erzeugte er eine Druckwelle, die die Stahlbetonwand gegenüber buchstäblich zum Einsturz brachte.

Die Splitter sind überall: im Boden, im Asphalt, an den Mauern und in den Metalltoren.

Der erste Krater wurde durch ein 122-mm-Stück erzeugt; der zweite aus einem 152-Teil der ukrainischen Armee.

Etwas weiter entfernt steht eine zweite Hütte, halb zerstört und halb stehengelassen.

In der stehenden Hälfte schlief ein Offizier, der wie durch ein Wunder unverletzt blieb. Es gibt ein Loch im Boden mit einem Stadt nicht explodiert, eingetaucht wie ein Regenwurm in frisch gepflügtes Land.

Er kehrt zum Haus zurück.

Adrenalin ist eine starke Droge und das, was passiert ist, scheint außer im beschleunigten Herzrhythmus keine Spuren hinterlassen zu haben.
Wir bestehen darauf, eine zweite Nacht zu bleiben. Der Kommandant teilt uns mit, dass der Posten aufgrund seiner Lage nicht mehr sicher sei. Wir bestehen darauf und wir gewinnen. Wir bleiben.

80 % des Tages vergehen langsam, sehr langsam. Es fließt nicht wirklich.

Snoopys Uhr tickt, die Blätter der Walnuss vor der Haustür rascheln, der Pollen der Pappeln hängt in der Luft wie ein seltsamer Sommerschnee. 

Der kleine Hund schaut mit einem zwitschernden Welpen zur Tür ... Die Gewalt des Krieges und ihre Zärtlichkeit schreien so sehr, dass sie zu Tränen rühren.

Abends beginnen die Soldaten abwechselnd mit der täglichen Reinigung ihrer Waffen ... Die Seriennummer der Kalaschnikows ist klar: 79, 84, 86 ... Diese Gewehre wissen viel und jetzt sind sie hier gelandet und führen einen Bruderkrieg.

Abends nimmt die Nervosität zu. Waffen, Rucksäcke, schusssichere Westen… alles stapelt sich im Bunker…. Und dann noch mehr Vorräte, Kissen und Decken ... Das Schlimmste wird befürchtet, sogar der Durchbruch der Linien der ukrainischen Armee, der offenbar nicht mehr allzu weit entfernt ist.
Als hätte jemand von Zauberhand grünes Licht gegeben, ertönt der Kriegslärm von neuem. Es ist ein Todesschalter, der vorbeigeht on a WOW! und umgekehrt jeden Abend, jeden Tag. Das Tempo des Todes ist konstant, unflexibel, enorm. 

Jetzt hören wir sie auch Boom Boom entfernt. Nach einer Weile leben wir zusammen. Brüllen, Blitze, Trümmer. Alles wird außerordentlich vertraut.

Stunden vergehen im Bunker; Gegen Mücken werden Flammen entzündet, die manchmal lästiger sind als Granaten.

Der Kommandant fragt, ob Zigarettenrauch störend sei. Seine Gastfreundschaft und Rücksichtnahme sind gerade in diesem Zusammenhang peinlich.

Um 4 Uhr betreten wir das Haus und schlafen schließlich auf einem Bett. Schlaf ist wie immer eines der ersten Kriegsopfer.

Um 10 fährt ein Militärwagen vorbei; Zeit, uns zu verabschieden und uns abzuholen, um uns zurück nach Donezk zu bringen.
 

Wir werden am Shcherbakova-Park abgesetzt.

Schmutzig und stinkend betreten wir die grünen Alleen, in denen sich Samstagsmenschen tummeln.

Jemand nimmt ein Bad, jemand taucht von der Brücke, die über den See führt, die Bräute machen die üblichen Fotos, die Paare gehen Hand in Hand.

Es ist surreal und unglaublich.

Ein paar Stunden zuvor waren wir in der Hölle eines verlassenen Hauses und jetzt stehen wir an einem Festtag im Glanz der Sommersonne in einem Park.

Wir überqueren das Staunen der Menschen. Paradoxerweise sehen wir, die wir aus dem heuchlerischen, opulenten Europa kommen, wie Außerirdische aus.

Es gibt eine Art fantastische Tür, die zwei Paralleluniversen verbindet: das der Normalität und das des Wahnsinns. Der Abgrund ist vor der Tür – gehen Sie einfach vorbei on a WOW! und schalte das Licht aus. Jeden Abend, jeden Tag.

(Foto: Giorgio Bianchi)