Die Ukraine ist im Frühling weniger berichtenswert. Zu einer Wiederaufnahme der Feindseligkeiten im großen Stil kam es nicht. Der Schnee verschwindet, aber alles andere bleibt. Der Flughafen Donezk, der zur Zeit der Fußball-Europameisterschaft überschwemmt war, ist ein Schrottplatz unter freiem Himmel: eine Zunge aus Trümmern, Kratern und Kadavern. Der graue Himmel sieht aus wie ein zerrissener Nadelstreifenanzug. Es ist kalt in der Ukraine, auch wenn es nicht mehr am Wetter liegt.
In einem heruntergekommenen Gebäude befindet sich das Hauptquartier von Givi, dem Kommandeur des Bataillons „Somalia“, der schönsten Feige im Korb Neurusslands. „Somalia“, weil es einige Unterschiede zwischen seinen Jungen und den Pfadfindern gibt … Für die ukrainischen Medien sind sie mörderische Terroristen; für die Menschen im Donbass, tapfere Patrioten.
Es war schwierig, an ihn heranzutreten, da die EU ihn wegen Menschenrechtsverletzungen ins Visier genommen hat. Bei Journalisten gibt es mehr Sarkasmus als Liebe. Hier gilt die Wertschätzung nur denen, die kämpfen.
Selbst der von Kiew ausgestellte ATO-Presseausweis (Anti-Terror-Operation) hilft nicht weiter. Die Milizsoldaten von Donbass lachen ein bisschen, sind ein bisschen sauer.
Givi lässt sich jedoch beim Rauchen mit seinen mit Waffen vollgestopften persönlichen Leibwächtern fotografieren. Er raucht wie ein Türke, aber aus Ironie der Geschichte raucht er armenische Zigaretten. Der Kaukasus hat es in sich; Vielleicht liegt es an den Zigaretten oder vielleicht, wie manche sagen, an Abchasien. Es handelt sich nicht um eine Bewegung aus einem lateinischen Ort, sondern um einen Bürger Abchasiens, eines Streifens Georgiens, der nach dem Zusammenbruch der UdSSR Tiflis den Rücken gekehrt hat, um nach Moskau zu blicken.
Aber wehe, Givi davon zu erzählen. Auch Suchumi und ganz Abchasien gehören für ihn zu Mutter Russland. Für den Rest des Kaukasus gilt die Geschichte der Figuren von Michail Lermontov: Wo Russland beginnt und endet, hängt vom Gesprächspartner ab.
Wenn man es sich überlegt, ist Givi, geboren als Michail Tolstych, in allem ein Kaukasier. Obwohl er sehr groß ist, ähnelt er eher einem Schmuggler aus dem Süden als einem Sibirier. Es ist eine Mischung aus George Clooney ohne Stimme und Valerio Mastandrea mit den dunklen Ringen der Kriegsmonate. Er sagt, er sei in Ilovaisk, hinter Donezk, geboren und habe sich immer als Russe gefühlt. Er ist verächtlich und narzisstisch, aber vielleicht freundlicher, als er Sie glauben macht. Es ist bei YouTube populär geworden. Es regnete Stadt, keine Fleischbällchen, aber er rauchte leise…
Rauchen gehört in der Ukraine zum Alltag: Explosionen, kalter Atem, Tassen Tee, Wagenabgase, Trümmer, Zigaretten, westliche Medien … Die Ukraine besteht nur aus Rauch. Grauer Rauch wie der Himmel und Givis Gesicht.
Es schmeckt nach Vergnügen; Er wiederholt seinen Teil mit seinem Namen in Kyrillisch und dem Aufnäher mit der russischen Flagge auf seiner Tarnjacke. Er trägt einen Makarov bei sich, den er hin und wieder schwingt, um seiner Legende zu helfen.
Er war es, der die „Cyborgs“ (Kiewer Soldaten) vom Flughafen Donezk rausschmiss. Zusammen mit Motorola, das kein Mobiltelefon ist, sondern der Spitzname von Pawlow, dem Kommandeur der „Sparta“, einem Spezialbataillon, das im Donbass zur Legende geworden ist. Beide verfügen über große Erfahrung im Streitwagenkrieg. Ihr Ruhm entstand im September in Ilovaisk mit der ersten großen Niederlage der ukrainischen Armee.
Um den Flughafen zu betreten, schließen Sie sich einfach der Presse an. Um die verbotenen Bereiche zu betreten, muss man stattdessen eine „Einladung“ bezahlen. Krieg hat in allem seinen Preis. Mittlerweile ist die „Terminal“ ein Denkmal für den Sieg über die ukrainischen Putschisten.
Vor Givis hässlichem Gebäude gibt es einen Parkplatz voller BMPs und leerer Munitionskisten. Es gibt keinen Fensterrahmen, keinen Balkon, kein Stück Mauer ohne Kriegszeichen.
Givi ist stolz darauf. „Wer nicht an vorderster Front steht, ist kein Mann…“, scheint er oft zu sagen. Er ist 35, behandelt die Jüngeren aber wie Enkel. Man sagt, man schießt auf die Wände, um aufzuwachen. Manche Dinge sind Legenden, manche Quatsch, wieder andere sind wahr.
Tatsächlich gibt es eine europäische Generation, die nach Krieg stinkt. Nicht nur Ukrainer, sondern auch Menschen von außerhalb. Einer ist Motorola, gebürtiger Russe, wie viele Freiwillige der „Wostok“-Brigade. Wie die Serben, die kamen, um ihren „russischen Brüdern“ zu helfen: Zivkovics Tschetniks und denen des Husarenregiments. Wie andere Freiwillige aus anderen Ländern.
Die Wahrheit ist, dass im Rauch der Ostukraine alles zu einer großen grauen Suppe verschmilzt: die Mythen, die Helden, die Gewalttätigen, die Tapferen, die Kriminellen ...
Im Wahnsinn des Krieges hallen alte Werte und Gegenwerte unter den Menschen wider. Elementare Prinzipien verwandeln den Menschen in Urherden, in denen – absurderweise – schlummernde Gefühle wiederhergestellt werden.
Givis von Zigaretten zerfressene Stimme spricht seine Eltern an. Sagt alle drei Worte „Gott sei Dank“. Du rauchst im Stehen, Tee in der Hand. Große Gesichter, riesige Hälse und große Größen für Männer aus dem Osten. Sie sind zwischen „uns“ und „denen“ gespalten. „Wir“ sind die Menschen im Donbass, so eine Rhetorik, die den Milizsoldaten tief im Herzen liegt; „sie“ sind die Putschregierung von Kiew, „die 17-jährige Wehrpflichtige in den Tod schickt“.
Es ist ein uralter Krieg im Donbass. Ein uralter Krieg zwischen Männern, die sich in Freund und Feind spalten.
„Niemand hat eine größere Liebe als diese: sein Leben für seine Freunde hinzugeben.“ Das Evangelium sagt es und Motorola wiederholt es oft ... Gott nimmt zunehmend Lenins Platz in der Ikonographie junger Russen und Neurussen ein.
Zwischen einem Kreuz und einer Tarnung werden hier die Bosse belehrt. Vorträge sind eine russische Gewohnheit: Sachartschenko, der Führer der Republik Donezk, geht um die Front herum und verhört persönlich die ukrainischen Gefangenen, schimpft und begnadigt (wenn alles gut geht). Wer sich von den Vorfahren der Kosaken inspirieren lässt, ist der Prototyp des Vaters, der seine Kinder schimpft, wie in einem Roman von Turgenjew. Alles wirkt verwurzelt, streng, kriegerisch, kalt, schroff, leicht antisemitisch. Zusammenfassend: zutiefst russisch.
„Krieg im Donbass“ ist die Seite eines ergreifenden, endlosen, wunderbaren und tragischen russischen Romans. Wer es schnell und einfach liest... macht nur große Fehler.
(Foto: Giorgio Bianchi)
