Sie wollten, dass wir glauben, dass ich nicht existiere, sie füllten unsere Gedanken mit abfälligen Aussagen über deine vergänglichen Ursprünge, sie taten alle möglichen Arten von Dreck, um dich zu beschmutzen und zu verunglimpfen, aber du bist immer noch hier, zerschlagen und ein wenig verblasst, zerrissen und manchmal gedemütigt, aber immer hier, bereit, hoch zu winken, italienische Nationalflagge.
Du bist das Wahrzeichen des Vaterlandes, du bist der Ruf eines Soldaten, du bist ein Banner der Einheit, unter dir haben sie gedient und Millionen von Männern sind gestorben, Millionen von Frauen haben gelitten und dich gelästert, aber du bist immer dort im klaren Himmel, um zu repräsentieren Unsere Erde.
Sie wurden geboren, um eine Minderheit und ein Ideal zu symbolisieren heute Sie sind das Banner einer Nation, Sie werden nicht verbrannt, weil Sie glauben, Sie seien nicht das Symbol für etwas anderes als eine gigantische Bürokratiemaschine, aber das ist nicht der Fall.
Vor dir verbeugen sich Medaillen und Altäre, Throne und gekrönte Köpfe, in deinem Namen und zu deiner Verteidigung haben so viele das Blut ihres Herzens vergossen.
Sie sind das Symbol eines Landes, das viele zu nennen fürchten, nicht aus Schrecken, sondern aus Scham, eine Schande, die von Unwissenheit und dem Verlust eines verratenen und nie eingestandenen Verrats diktiert wird.
Sie winkten den Souveränen und Diktatoren zu, vielleicht aus diesem Grund haben sie Sie abgelehnt, ohne sich daran zu erinnern, dass auch sie sich an Sie gelehnt hatten. Sie winkten für die Wiedergeburt unserer Nation, aber mit Gleichgültigkeit versetzten sie Sie in zwei große Mächte, was dazu führte, dass Sie niedergeschlagen wurden.
Wenn sich die Welt verändert hat und die Gewissheiten gefallen sind, sind Sie in ein Vergessen des Nichtwissens geraten, das Sie anonym und scheinheilig gemacht hat, bereit, für einen Fußball zu winken, und doch sind Sie immer Sie, verblasst, aber hochmütig, der Tatsache sicher, dass unter der Ihre Klappen schwören immer noch auf die herabsetzenden Politiker und die Dienersoldaten, denn Ihre Jungen sterben, und in Ihren Augen neigen sie immer noch den Kopf.
Es ist mehr als einhundertfünfzig Jahre her, dass Sie uns repräsentieren, von Blutrot durchnässt die Klappe, das Weiß der Alpengipfel in Ihrer Mitte und auf dem Grün der wunderschönen Wiesen Italiens unterstützen Sie Ihren Garre.
Andrea Pastore (Archivfoto: Italienischer Militärfriedhof in München)
